Слова, слова… Сплошные многоточья,
лишь продолженье нынешнего рая.
Какие мысли! Каверзно-построчно
ты пишешь мне, что я почти святая.

Слова, слова… Пустое постоянство.
Итог того, что, в принципе, не ново.
Твои ошибки и твое упрямство
ложатся на бумагу просто словом.

А в небе гаснет торжество заката,
и в храме нашем плачут болью свечи.
Твое тепло - доверия расплата -
обнимет одиночеством за плечи…

Ты пишешь день, скользя душой по строкам,
ты пишешь ночь торжественно-печально,
и падает надменно-одиноко
душа к распятью в грохоте венчальном.

Слова, слова… Их так ничтожно много,
что мне дышать осталось каплю рая…
Прости, любимый, что бываю строгой.
Ты понимаешь, я ведь не святая…