А. А.

Лужа листьев полна,
как из поднятой кружки,
на пустые макушки
веток льется луна.

И слетает, как с горки,
лист без воли и дела,
как судьба, что созрела,
словно пьяница горький.

Много желтого зелья
в лужах, емкости эти
осушает лишь ветер,
он не знает похмелья.

Не находит в настое
листьев истин и кружит,
пьет, где может — из лужи —
жизнь, как горе густое.

И кленовая стая,
как на праздник, к несчастью,
словно бритву к запястью,
шелестит, приглашая…