Мы ляжем спать и больше не будем наблюдать за мыслями. Моё подсознание на половину уже прокисло. Вчерашние песни протухли с консервами. В желудке лишь запах прошедшего вечера. Неуклюже слова накладываю на пальцы. Стою, лежу, да какая теперь разница. Всё как-то неправильно. Исковерканный график. Меня убивает моя же фантазия. Голова - морозилка. Мозги - кусок мяса. Разморозить бы их, да подать как завтрак. Духовная пища уходит ни в что. А сам организм мне шепчет одно. Непослушные руки входят в привычку, Нервный тик для больного - вторая отмычка. Кто ты? Что ты? Как здесь оказался? Ты похож на холодильник, бегущий умываться.
03.01.2011
|