Всё конечное так мало,
бесконечное – так огромно!..
Но когда уходит тепло,
целый мир предстаёт бездомным.

Может, в смерти что-то и есть –
кто ещё пожалеет увечного! –
но скорее, смерть – это месть
нам, конечным, от бесконечного.

Месть за то, что берём взаймы
жизнь на время, но без отдачи,
что, такие слепые, мы
всё ж любого зрячего зрячей;
что когда наступает час
и уже не помочь словами,
мир, оставшийся вдруг без нас,
покидает нас вместе с нами.

Пусть сопит ледяная мгла,
пустоту окружая тайною, –
мы надышим в неё тепла –
мы, случайные, – в неслучайную.
Мы сумеем преодолеть
нелюбовь, безверье, незнание
и вовеки не умереть
среди вечного умирания.

…И о вечности наконец:
если вечность в своей беспечности
не услышит наших сердец,
мы, пожалуй, простим это вечности…