Слышишь, как высоких гор ручьи
Поют нам песни добрых дней,
А на эстраде скоморошечьи,
Рвут мэтры глотки, крокодила злей.

Про те места, где не сидели,
Где не тащили скорби срок.
В таежных сумерках метели,
Не запасали хлеба впрок.

Остановись на миг мир полупьяный,
И зазубри слова кровавых дней.
- Не рви клыками сердца раны,
И попытайся стать добрей.

И вы, певцы слогов базарных,
Покиньте тихо свод арен.
Не плачьте о потерях праздных,
На грани светлых перемен.

Заткнитесь, и живите мирно,
Возьмите кайла и вперед.
Не то народ, до боли, смирный,
Вас, недалеких, раздерет.