У поэта, что не слово,
Словно пуля в сердце бьет,
Но порою, может слово
Таять на губах, как мед.
Он за строчкой пишет строчку,
А за словом слово жжет.
Словно плетью, каждой ночью,
Распаляя кровь, живет.
Он внимая пеньям музы
И античный дух впитав,
По ночам, кусая губы,
Жжет бумагу на углях.
На закате, зажигая,
В темной комнате свечу,
За бумагу вновь содится,
Вновь царапает ЛЮБЛЮ.
Вновь хватается за спичку
И к огню листок несет.
Это точно не привычка,
Просто, снова глупость строк.
Но когда шедевр закончен,
Он его читая сам,
Слез роняя не нарочно,
Даст любовь другим сердцам.