Поросёнком барахтаясь в луже, Перебрав алкогольных даров, Был я грязен, смешон и простужен (климат в наших широтах суров).
То дожди зарядят на декаду, То морозом прихватит покров... И штурмуя природы преграды, Я пытаюсь найти отчий кров.
То ли мозг мне отшибло "пшеничной", То ли чёрт меня водит в ночи. Случай, вобщем-то, не единичный, Так что жопа, кричи-не кричи.
Заскользили по склону калоши. Я - Сизиф, только камень просрал? Заметёт до рассвета пороша, Отпоёт собачачий хорал...
И останется вечной загадкой Воскрешение в отчем дому, Рядом с девушкой белой и гладкой И с вопросом конкретным в уму.
|