Отличаю кликуш от пророков:
Взгляд, походка, движение рук...
Только нет мне от этого прока,
Это знание - тяжкий недуг.

Ведь не ткнёшь указательным пальцем:
"Этот - чистый!", - не мой это крест.
В этот мир я явился скитальцем,
Побродить в ожидании мест

В комфортабельной лодке Харона,
Вон, от вёсел, волна по воде...
Каркнет где-то, на ветке, ворона,
А толпа голосит: "Быть беде!".