* * *
Поля, размытые туманом,
и тихо моросящий дождь,
и грусть, и грязь… И дождь…
И странно,
что день так свеж и так хорош.
Телегу лошадь тянет сонно,
возница курит, свесив кнут,
лишь стригунок, веселья полный,
трусит рысцой, не зная пут.

Ах, осень! Прелесть увяданья –
как дрема матери в тиши,
когда покой её души
ласкает жеребячье ржанье.
И пусть дожди твои так долги –
не дремлется моей стране.
Минуя смутные околки,
идут в леса её проселки,
где солнце зримей в вышине.