А может хватит верить ноябрям,
придёт зима, как счёт за отопленье,
неотвратимо влёт - по голубям,
по головам, и праведным сомненьям.
Мороз скуёт уснувшие мозги,
в белёсом поле копошатся зги,
но их не видно, в бледной дымке дня,
а ноябрю легко и без меня.