…И мертвый строй глаголов в тишине
Стоит в ночном почетном карауле
У чувств, погибших не от дуры-пули,
И у стихов, которых больше нет.
Играет марш предлогов ржавых жесть,
Взрыднув над неоконченным куплетом..
Эпитеты в потёртых эполетах
Стоят безмолвно, отдавая честь:
Простите, братцы, вашей нет вины,
Вы преданы и брошены под поезд…
И корчится деепричастий совесть –
Что, мол, несовершенные они…