на старинных, стёршихся петлях шкаф, (временной меняющийся портал), говорят, все ищут на Плетешках, чтоб попасть в Москву, о какой мечтал.
а Москва – давно уже не Москва... этот город, выцветший от жары, у торговца где-то сидит в мозгах между вкусом фенхеля и зиры.
африкански-жёлтый сухой газон, возле баков – брошенный самокат, небоскрёбы в мареве – там – Гудзон, завернёшь за фруктами – Самарканд.
я Москву во времени растерял, и куда бы мне ни пришлось идти: где была пельменная – ресторан, а на месте булочной – стал «интим».
но пока не съехала жизнь в кювет, от забот пока не заглох мотор, напишите, милые, о Москве – те, кто помнит прежнюю до сих пор.
слишком много дыма, смертей, сирен и жара – с неделю не пьёт Костян, а мне снится, будто цветёт сирень... и над нею, в белых свечах – каштан...
|