Июль, крутой, как сверхдержава,
Москву расплющил, как жену.
Москва коробится от жара
и в новостях клянет жару.
Дмитрий Быков


Июль, жара, сижу, потея – мне надо выдать сорок строк. Моя уснула Галатея, а я пашу, как тот сурок. Стихов ждет «Новая газета», как я – не сочинит никто, я для неё пишу про это, ну, и естественно – про то. Пусть мой успех сиюминутен, но платят полною сумой. (Читатель ждёт уж рифму Путин – но кукиш Вам, читатель мой!). Я знаю, что жару по свету внедрило ФСБ, как тать,
поскольку в обстановке этой нас проще голенькими взять. Природа совершает бартер, ну, догадайся сам, мой друг, жару завёз к нам гастарбайтер, чтоб не тянуло нас на юг. Но мы ещё живём и дышим, и заедаем борщ безе, а тех вот, у кого кондишен, я б сразу-сходу в КПЗ, чтоб не выпендривался кто-то, как Ерофеев и Басё, поскольку от такой работы, поверь, читатель, слиплось всё, и так устал от разных криков, что с ямбом путаю хорей. (Читатель ждёт уж рифму Быков – так на, возьми её скорей!).
Как айсберг – внутренне и внешне в литературе я плыву, нет литератора успешней, пишу во сне и наяву, я работяга, а не нытик, но, в общем, не об этом речь, я просто знаю много гитик, как премию к себе привлечь. Что объяснять – мы все не дети, и не купаемся в жиру, от зависти похолодейте – так легче вынести жару. Всем, у кого растаял разум – с кем не бывает иногда, советую накрыться тазом.

Конечно, если в нём – вода.