Я – поэт, но не знаю какого столетия,
Я в двадцатом бывал, а теперь в двадцать первом уже.
Мне, наверное, даже не хватит бессмертия,
Чтоб понять, уяснить по какой я плетуся меже.
Так хочу разузнать, в честь какого я праздника
Много сотен листов на известную глупость марал.
И так верить хочу, что в хламье мною сказанного,
Хоть в очистках картофельных будет намёк на мораль.
И уж если такое найдётся, хоть капелькой,
Пусть гниёт, разлагается, ближе стремится к земле
И пусть служит иль пищей, иль почвой для маленькой,
Очень маленькой семечке, что будет садиком мне.
И чтоб в этом саду не росли даже яблоки,
Не хочу, чтобы в будущем с чавканьем ели меня.
Я за то, чтоб при жизни нам ставили памятники,
Чтобы нас современник в сегодняшнем дне оценял.