Гении рождаются в провинции,
Умирают… - значит не судьба.
Жизнь, не изменяя своим принципам,
Утекает, будто бы вода.
Жил, творил прекрасное, надеялся,
Душу рвал и людям раздавал,
Верил…, но однажды разуверился,
Разочаровался и пропал.
Шли года, менялись поколения,
Сёла превращались в города,
Не рождались молодые гении,
Старых забывали навсегда.
Степени магистра не имею я,
А талантам только лишь учусь –
Душу раздаю, как эти гении,
С верой расставаясь по чуть-чуть.