Почувствовать изгиб, движенье света, Вновь удивиться листьев полыханью… Поэты в мире этом, божьи дети, Обречены на вечное скитанье.
Их сердце одинокое тревожат Слова, которые острее бритвы. Поэты пишут, обдирая кожу; Они не предназначены для битвы.
Живёт поэт среди людей как данность, Друзья приходят в гости стих послушать, Покуда смерть – нелепая случайность – Мятежную не успокоит душу…
Но вот тогда и происходит чудо: Стихи его по-новому мы слышим; Как кличат журавли весенним утром, Как в доме над рекою зреют вишни…
Давайте же ценить друзей-поэтов. Живых поэтов, а не изваянье. Поэты в мире этом, словно дети, Нуждаются в добре и состраданье.
|