Средь изысканной чепухи, Что ворваться в меня готова, Будь то проза или стихи Я ищу ключевое слово. Смысл запутан и полосат, Он то есть, то его не стало... Прочитал, возвращаюсь назад, Закрываю глаза устало… И летят, и летят слова, Сыплют вниз прошлогодним градом, А упрямая голова Не находит того, что надо. Пусто, сыро, темно вокруг, Одиноко и бестолково... Нe хватает простого слова Излечить смысловой недуг. Но я знаю, готов тот шприц, Что вонзится в меня мгновенно... И вся прелесть чужих страниц Закипит во мне внутривенно. Забурлит золотым вином, Опьянит пробежав по темени... И опять за своим столом Просижу, позабыв о времени... (1985)
|