Как у Моцарта сороковая симфония,
На ликующий день проливалась небесная жалость,
И, казалось, что в ней беспрепятственно тонем мы
И до дна остается нам, может быть, самая малость.

Посерело вдали, загремело, забилось, зафыркало...
Кто-то ждать не привык, кто-то выбежал с рёвом на улицу.
Зазвенела весна, как телега с пустыми бутылками,
Отхлестала холодным дождем безнаказанно по лицу.

Мы промокли. А как же, скажите, иначе нам
Оживать в предвкушенье давно позабытого прошлого?
Наша жизнь столько раз уже переиначена,
Что до судорог вдруг захотелось чего-то хорошего.