Не я свои стихи не помню –
они не помнят про меня.
Собою ночи все наполнив,
уходят прочь с началом дня,
как от случайного мужчины,
с кем ночь пришлось им разделить,
без радости и без кручины,
лишь было б время с кем убить.

Бессильный утром, как распятый,
смотрюсь в каракули свои.
Они – печальная расплата
за суррогат ночной любви.