Нагая дЕвица-береза,
с ней - тканный золотом ковёр.
В траве, прихваченной морозом,
осенний выдался узор.

А ветер вырывает листья.
Туман, с распаханных полей,
восходит к небесам уж низким,
в них - крик прощальный журавлей.

Уж лето сбросило все маски,
но лес красив, велик, не стар,
как будто, сотканный из красок,
Царю Небесному он в дар.

Итоги осени…печальны.
Меня ж печаль, как жизнь сама,
уж не страшит дорогой дальней,
что ждёт? Любовь? Тоска? Зима…