Вынул тулуп из кладовки,
скоро теплыни кранты,
на городской остановке
дождик пуляет в зонты.
Вся на "безгрибье" промокла
бабушка в старом пальто,
"дворники" драили стекла,
фыркали грязью авто.
Нету на лицах улыбок,
кроме улыбки одной -
хоть мой знакомый и вымок,
счастлив, как Царь Водяной.
Цвета зари его ноздри,
брови, как крой галифе.
Весел. Дожевывал ростбиф -
вечную закусь в кафе.
Рад бы я с ним причаститься.
Повод? Он повод найдет.
Екнула боль в пояснице
(это у всех, кто не пьет).