ШМА, ИСРАЭЛЬ

Среди любителей писать стихи,
Мой голос тих, и вид мой – не приметен.
Они поют о красоте любви,
О страстных поцелуях на рассвете,
Они поют о трелях соловья,
О том, как плачут и смеются дети,
Я не пою, я тихо говорю
О том, кто мы – евреи, на планете.
Я говорю, как мы, века назад,
Гонимые чужою, злою волей,
Дома бросая, шли в полночный мрак,
С собою взяв лишь только дорогое,
С собою полусонных взяв детей,
И свиток Торы, спрятанный у сердца,
А нам кричали: «Мерзкие евреи,
Вы пьёте кровь христианскую младенцев!»
Под эти крики шли на эшафот,
В костры летела Тора с нами вместе,
Разбитыми губами, им в лицо,
«Шма, Исраэль» хрипели страшной местью,
«Шма, Исраэль» хрипели у дверей
Фашистских душегубок, под прикладами,
В Освенциме, Майданеке, Дахау,
«Шма, Исраэль» хрипели у печей!..
Не дай нам Б-г, в ночи спасать детей,
Не дай нам Б-г, в кострах увидеть Тору,
Не дай нам Б-г, под вопли палачей,
«Шма, Исраэль» хрипеть, взывая к Б-гу!
И оттого, мой голос тих в ночи,
И оттого, я не пишу сонетов,
Что день и ночь, в моё больное сердце,
Миллионов пепел всё стучит, стучит…


1998 г.