«Всю жизнь напролёт пролюбила не тех», — мне слышится вздох её грешный. Что делать с тоской безутешных утех, с сердечной зияющей брешью?
Что делать с расплатой по вечным счетам, с ознобом нездешнего тела? Любила не тех, и не так, и не там... Иначе она не умела.
У гения кодекс иной и устав. Он золото видит в отбросах. Любить... Но кого же? — мы спросим, устав. Пред ней не стояло вопросов.
Ей жар безответный в веках не избыть. Любой Гулливер с нею — хлюпик. О, если бы так научиться любить! С тех пор так никто уж не любит...
|