О ПОЭЗИИ

***
Поэзия, увы, игра:
В линялых джинсах, в римской тоге
Поэт предощущает крах,
Проигрывают все в итоге.

Когда уходят пыл и страсть
И проигрался до обола,
Так что ж, чужие строчки красть,
Чужою согреваясь болью?

Поэт, на лезвии ножа,
Пустые завершая споры,
Находит миг курок нажать
Иль срезать шнур витой от шторы.

Хемингуэю снились львы!
А перестали в снах являться,
Так проигравшимся, увы...
Увы, но принято стреляться.

***
А ведь поэзия – порок:
Её как хворь наслал Всевышний,
Эпидемический порог
По всем параметрам превышен.

Отважно юные пророки
И перезрелые предтечи
Строчат рифмованные строки,
И, так сказать, ещё не вечер…

Но как прекрасен миг творенья,
Когда твоё стихотворенье
Из ничего, из пустоты
Рождается. И счастлив ты.

В полночный час, пред монитором,
С безумным, как у психа, взором
Беззвучно дёргаешь губой
И восхищаешься собой:
- Ай да Владимир, сукин сын!
............................
А дело тут не без изъяна,
Виновен бета-эндорфин.

Как та дурная обезьяна,*
В мозгу которой электрод,
Которая не ест, не пьёт,
Ни с кем и вообще не спит,
А знай себе на кнопку жмёт, -
Увы, таков и ты, пиит.
___________________
*По слухам, опыты проводились не только с крысами


***
А ведь поэзия – икра!
Бесценна каждая икринка.
В ней радость глупая с утра,
Парное молоко и крынка
В дрожащей сморщенной руке:
- Попей, милок, оно полезное...
И призрак счастья вдалеке,
И это самое ... поэзия.