Холст, сотканный весенним сном,
Натянут на мольберт мечтаний,
Кладёт мазки очарований
Любовь-художница на нём.

И, отстранясь от полотна,
Глядит и думает, зевая,
О, Боже мой, мазня какая!
А я была увлечена.

И на чердак отправлен холст,
И там, заброшенный, пылится,
А жизнь проносится, как птица,
Как скорый поезд через мост.

Уже с верхушек старых сосен
Спускается на землю осень
И к месту гаснущих желаний
Приносит дань воспоминаний.

Холст возвращён и взгляд бесстрастно
Забытую картину мерит,
И смотрит, и глазам не верит,
О как же, как она прекрасна!