восемь футов над чертой
неба-океана,
мы с тобой плывем четой
на борту тумана.

не пугают наш баркас
восемь баллов штиля,
и качает утро нас
мимо сонных шпилей.

надувают паруса
слуги-поцелуи,
часовые пояса
все быстрей дрейфуют.

может нам готовит швах
потепленье мира,
но сейчас в твоих глазах
тают льды памира.