Упруго упрямятся вёсла, скрипят уключины,
течёт под корабликом время: не дремлет кормчий...
Моя тишина на полную мощность включена,
и всё равно Твоё молчание громче...

Оно звучит, как глина в руках у скульптора,
как цвет (и свет) и тень - на холстах художника.
А мне без слов - никак, оттого и муторно,
и я нет-нет да выскажусь осторожненько...

Не там, где Лета плещет своё забвение,
а там, где жизнь пока ещё ходит по воду,
даруй мне, Господи, редкостное умение -
смолчать по поводу, а не сказать по поводу...