Когда любимые поэты не выдают волшебных строк,
А Вечность им прощает это и не выписывает срок,
Невольно суетность амбиций осознаешь, и сей же час
Ужасно тянет материться и пропивать боезапас.

В былые годы мы могли бы прощать им многое за то,
Что эти пафосные глыбы играют с нами в шапито.
Но от идеи этой вздорной еще тошней, как ни крути.
И то, что гений был ковёрный - не в этом суть его пути.

Я верю вам, творцы и боги, из слов слагающие мир.
Вы вечно ищете предлоги. Они часть речи, черт возьми!
Из нашей жизни, злой и пресной, куда прикажете бежать?
Пишите так, чтоб было тесно словам на лезвии ножа.

Пишите так, чтобы хотелось за вами вторить, а потом
Копите на секунду смелость, на миг хватайте воздух ртом.
Пусть это раз единый будет, и горя не найти горчей...
Не дайте усомниться в чуде. Иначе все это - зачем?