Сижу за письменным столом, На нем тетрадь, в ней пара строчек, Вдали гремит ужасный гром, А впереди еще пол ночи... Пишу стихи. Зачем? Кому? Да это в общем и не важно... Вчера волчица на луну, Так выла горестно, протяжно... И этот жуткий, страшный вой Вернул меня в тот день кошмарный, Когда на крыльях я домой, Летел, чтоб в руки взять гитару. Сложить чтоб песню о любви, И спеть ее любимой, нежной. Из-за угла автомобиль Летел... все было неизбежно... Испуга нет... удар... и боль, Потом три года по больницам, В палате... Этот жуткий вой! И темной ночью блеск зарницы... Сегодня снова, как тогда, Сижу на том же самом месте, И с неба капает вода... Я снова здесь, все в том же кресле... И на столе таблеток горсть, Стакан воды, тетрадь и ручка. Стук в дверь. Кто этот поздний гость? Кому там снова стало скучно? Открыто! Кто там? Заходи! Ну вот и ты... а я заждался... Старуха Смерть, ты проходи. Поставь косу. Располагайся. И подожди минутки три, Чем угостить? Быть может чаем? Удивлена, что в двадцать три, Тебя я с радостью встречаю? Старуха, да. Бывает так... Я счастлив был, любил и верил... Да ладно... Это всё пустяк. Ты проходи! Давай! Смелее! Но подожди еще чуток, Свой стих хотел бы я закончить... Ну вот и все, теперь готов. Мне будет больно? Ах, не очень? Ну что ж, давай тогда, лишь свет, Ты погаси потом в квартире... Вот утро раннее, рассвет, Без десяти минут четыре... Постойте! Утро? Как же так? А где старуха Смерть с косою? И дверь закрыта, как же так?.. И где же я? И что со мною? Так. Я пришел и сел за стол... На нем распахнутая... книга?! Вот это да! Ну я осёл!!! Нет, не читайте на ночь книгу.
|