не прощаясь, то списком, а то в одиночку
черным ходом из жизни сбегают друзья,
круг общенья сжимается медленно в точку
(этой точкой отсчета являюсь я сам).

словно гибкие стержни -- мелодии флейты
пронизают насквозь временные кубы,
черный шар уготованной загодя смерти
вписан в каждый тетраэдр нелепой судьбы.

там внутри сердцевины запретного шара
нет ни звуков шагов, ни пунктира границ,
как во сне, нарисованном Марком Шагалом,
каждый то ли взлетает, то ли падает вниз.