Снова день. Всё пытаюсь желанья насытить. Сто два шага вперёд – что на месте одном. И смотрю вновь на солнце с улыбкой остывшей. Оно там – высоко. Как свободно оно!
Каждый день, что ни дрянь, оно просто восходит. Оно просто смеётся и греет чело. Ввек не станет играть и кривляться на троне. Оно, не выбирая, чисто и светло.
Ну а я несвободен, блуждая в пространстве. То одно, то другое. Куда же иду? Выбирая из множества тьму грёзных странствий, Забываю причину со слов: почему…
Почему этот сонм из свобод угнетает? Я во свет проникаю, признав своё дно. И одна лишь правдивая мысль утешает, Что меня вовсе нет, а есть только оно.
Это точность крупинки, в размер океана. Эти «грузные» мысли, они мне легки. Если праздная скука смех не отвергает, Я по-прежнему близок к всезвёздной дали.
Информацию мусорный ум собирает. Пусть. Его в том и роль. Но есть путь средь начал, Не один и не много, а просто тот самый Путь свободы, где мусор и рабский причал – Это просто слова.
|