Жил добрый моряк в Старом Свете, испанец.
Любил он, как все, но простить не просил,
И кровь на арене и огненный танец,
Колдуньям костры в море “братских” могил.

Огонь, что на крыльях несли альбатросы,
Горел на закате, катился за край
И жить не давали испанцу вопросы -
Зачем и куда, то ли в Ад, то ли в Рай.

Он - славный католик, слуга королевы,
Свет веры хотел принести в те места,
Где к звёздам летели душ мёртвых напевы
И люди грешили, не зная Христа.

Корабль снарядил “Дон” и нанял матросов.
Дул ветер с востока и парус напряг
Исчез горизонт и в тумане вопросов,
Отчалил от пристани “с Богом” моряк.


Закончен путь долгий, испанцы у цели.
Вновь чувствуя землю, ступает нога.
“Господь нас не выдал!” ...и шапки летели,
Но ждали уже томагавки врага.

Кто начал всё первый, а кто здесь вторые?
Ответы давно скрыл истории мрак.
Топор геноцида испанцы отрыли
И понял индеец, что белый им враг.

Индейцы просты и наивны, как дети,
А стрелы и лук – это каменный век
И белый с ружьём за убийства в ответе,
Который не помнил, что он человек.

Детей убивали, рубили на части.
На солнце обрубки ручонок и ног.
Сушили, бросали в кровавые пасти,
Просили, молились, чтоб Бог им помог.

У женщин беременных плод вырывали,
Дитя вырезали по локоть в крови,
Куски тёплой плоти собакам бросали
И Богу клялись и молились в любви.

Прощенье недавно молил римский старец
За то, что индейцев согнали с окрест,
А Рим не поднял в их защиту и палец,
Поставив на чести и совести крест.