Волшебный край, раскрытая тетрадь,
Седых эпох автографы, заветы.
Здесь просто невозможно не писать,
И пусть простят меня поэты.

Пою стихи как кочевой сармат
Без пафоса, идеи и надрыва.
Вот спит солдат, обняв свой автомат
В автобусе из Тель– Авива.

Вот нищий кот крадется не спеша,
На площади скрипач подтягивает струны.
Стремится ввысь скрипичная душа,
А для кота хорош салат из туны.

Стихи на конкурс - что за блажь?
И с укоризной хмурится бумага.
Но что поделаешь - такой пассаж…
У вдохновенья есть своя отвага!