Сентябрь. Простуженное лето. В бреду убийственных идей летит в тартарары планета, больная вирусом людей,
и нервно вертится под утро - вот-вот покровы тьмы сползут, унять пытается как будто горячих точек вечный зуд.
А ты влюблён - и что тебе до вселенских войн и катастроф! Так дела нет горам Тибета до этих слов, до этих строф.
А ты стоишь, презрев печали, судьбою взятый на прицел, с котомкой песен за плечами у новой жизни на крыльце
(где каждый новый день приносит тумана, словно молока), чтоб все дурное в эту осень пустить с дверного молотка.
сентябрь 2006
|