Луны серебро на чёрном, Как строгие позументы На небе, одежде Бога, Под поясом млечной ленты.
Как эхо небесного Рая Над сенью ночного покоя Звенит тишина хрустально Цикадами и тоскою.
И даже эхо едва ли Вернётся. Попробуй, аукни! Одна ты не спишь сегодня, Свернувшись клубочком на кухне.
Напряжена раздумьем Как ожиданьем фигурка. Как поезд, идущий в завтра, Чайник свистит на печурке.
Отвар на мечте не заварен. Окурки в цветочном горшочке. Стихи не рождаются больше. Лист чистый лежит – ни строчки!
Зубною болью терзает Вопрос. И ответ – не таблетка: Кто лучше, Любовь-миледи Или Любовь-малолетка?!
Ответ красив простотою И страстью, как тело нагое: Ведь если Любовь – это холод, То это – что-то другое!
И та, с кем жгла свои губы. Ты чаем и сигаретой, Была не Любовь, твоё Детство, Тобой не дожитое где-то.
Любовь – она рода мужского! И только по этой причине, Любовь, её или нету, Или она – в мужчине!
|