Человеку ,тебе,гражданину страны,где салют
знаменует величье побед бытового экстрима,
Где с трибун говорят,но никто не в ответе за блуд
языков и убогое счастье в эпоху мейнстрима.
Этих лет словно нет-незабвенный советский застой.
С молоком материнским впитав эпохальные грёзы,
Ты не ведал правил за директорской отчей спиной,
Похищая мнгновенья чужие,свои отдавая как годы.
Не забыть тебе грозных кирзовых сапог,чей каблук
был впечатан в державы и в души и в лица.
Не забыть никогда,только солнечный круг,
только небо вокруг лагерей,да решёток границы.
Человеку ,тебе,как приверженцу формы скупой,
Небожителю строгих пространств интерьера.
Фетишисту,художнику плоти в одежде резной,
Низвергателю правил и норм адюльтера.
Ты по- прежнему с Бахусом сложный ведёшь диалог.
И,конечно же,веришь в победу весёлого Бога.
Человек городов,ты копил впечатления впрок,
Суету отношений, друзей и усталость немного.
Обращаюсь к тебе,отрицателю высших корон,
Самураю,слуге этой вечно беспутной державы,
Погоди ка чуток,пусть суровый ужасный Харон,
Ждёт ещё тебя долго у страшной своей переправы.


В подражании И.Бродскому.