Скажите, для чего писать стихи?
Неужто больше нечем Вам занЯться,
Чем рифмо-добываньем для строки
В тени ветвей дурманящих акаций?
Неужто Вы считаете всерьёз,
Что стих наивный одолеет время,
Поможет разрешить любой вопрос
И...окружить венцом лавровым темя?
Я в руки ручку и блокнот беру
Не в думах о писательском Союзе.
Глаз не сомкнув дурею по-утру,
Ночь посвятив неугомонной музе.
Себя к талантам я не отношу,
Не говорю, что «не писАть не смею».
И, если сгинет мой «ритмичный шум»,
То мир спокойно возместит потерю.
Не думаю, что это Апполон
Меня лавровой веткой осеняет...
Но рифмы проникают в чуткий сон,
Порой звучат сквозь шум толпы в трамвае.
Под гул мотора, перестук колёс,
Под разговор толпы многоязычной
О жизни рассуждаю я всерьёз -
О страшном, о смешном, о необычном.
Под внучкиных фантазий хоровод
Слагаются стихи весёлой песней;
Бросает в жар и дрожь меня берёт
От сообщений, вычитанных в прессе.
Как-будто душу гложет паразит,
А боль чужая сердце обжигает...
И незаметно рифма просквозит,
Разрозненные строчки собирая.
Всем критикам моим наперекор
Пытаюсь на вопросы дать ответы.
Но остаётся незакрытым спор -
Кому они нужны, мои сюжеты?
Я мыслями, что спать мне не дают,
Хотела бы с друзьями поделиться;
Отдать для обсуждения на суд -
Быть может, есть в них Истины крупицы.
Конечно, удаются не всегда
Рифмованные строчки «lЕge Аrtis”*;
Но, всё же, по незримым проводам
Уносятся в томительном азарте.
В чужие души робко загляну,
Не ведая, «как слово отзовётся» -
Преломится, ныряя в глубину?
Поглотится потёмками колодца?
И, пусть во мне уверенности нет,
Что мысли «неудобные» уместны,
Но, может быть, мой дружеский совет
Окажется, хоть чуточку, полезным.


*«lege artis”(латынь) — по всем правилам искусства