Осенний блюз у темного пруда
Печальный ангел в сером балахоне
Играл на старом хриплом саксофоне
О том, что жизнь уходит в никуда,
А мы ее используем зазря –
Года, как листья по ветру пускаем.
Живем и ничего не понимаем,
Цены не знаем, проще говоря;
Что мир – театр кукольников злых –
Судьбы и Смерти. Мы ж – марионетки,
Загнавшие сердца в стальные клетки,
И нити рвем связующие их;
О том, что жизнь порой – кошмарный сон,
Где видим слез не сохнущие реки,
Святую скорбь, застывшую навеки
На ликах мироточащих икон…

Но, не найдя приюта средь людей,
С дыханьем ветра слившись воедино,
Мелодия в мир звуков уходила,
Как стая белокрылых лебедей…