Человеку без цели, без жажды и воли
В лодке жизни, по сути, и места – то нет.
Он – не воин, что примет сражение в поле.
Прочь от шумных баталий бежит пыльный след.

Он избрал своим домом тенистую заводь
И живет, упиваясь прогорклой тоской.
Здесь пиявки – и те, опасаются плавать.
Он же, в омут унынья нырнул с головой.

До безумия радуясь нашим ошибкам,
Черно – белою гаммой раскрасив весь мир,
Он все бродит под окнами в сумраке зыбком –
Одинокий скиталец, тщедушный сатир.