Пространство сократив , сошли с ума,
Вперед летим , а вечером похмелье,
Воздушных струй короткое веселье,
Природа проникает в нас сама.

Таможни бред - мучительный обряд,
Пересекаешь ты границу полусферы,
Столетия прошедшего химеры,
Лечу вперед и хмелю жизни рад.

Туман полей - язычества запас
Охватывает пляшущий автобус.
О ,не спеши вертеться, старый глобус,
Пожить нам дай еще хотя бы час.

Страх возвращенья поселился в нас,
Но вот последний поворот проедешь,
И возникает в фонарей победе
Любимый город в профиль и анфас.