Распечатали август, где все на таинственной грани:
Лист, до срока упавший и яблоки к Спасу в парше,
И грустят под дождем, словно ватные хлопья, герани,
И сердечный роман будто списан со старых клише.

Откупорили месяц, где росы, как вдовии слезы,
Где туманы, как морок, и сизое пламя их жжет,
И бессонною ночью смотрю, как седеют березы,
И над памятью прошлой я вволю наплачусь, ужо.

И не первый ведь август, а все не распробован мною,
Не распознан букет, и не ясно откуда в нем хмель, –
И на новую встречу пойду той же старой тропою –
Так навязла в зубах глупо прожитых лет карамель.