* * *
Была война.
Мне семь. К чему мне школа.
Играл я в «чику»,
В подкидные карты,
Гонял мячи,
Был вратарём футбола,
И делал всё,
В чём жил огонь азарта.
Года войны
И жизни пролетели
Под властью
Беспощадного режима.
Трудился я,
Но, так же, в каждом деле,
Как в творчестве
Остался одержимым.
И мыслить
Я не мог уже стандартно,
Глаза расшорив,
Всё я видел чётко.
Работал вдохновенно
И азартно,
Но всё равно
Втолкнули за решётку.
В стране неволи-
Потерял свободу,
По сути, стал я
Заключённым дважды.
Жил средь ни в чём
Невинного народа
С надеждой,
Что падёт режим однажды.
И пал режим.
А кто пришёл на смену?
Всё те же
В коммуфляж переодеты.
Припрятали
Стыдливо партбилеты,
И обещали
Людям перемены.
И слушал их народ,
Развесив уши.
Но разгорелись
Прошлого огарки.
Им надо бы
Свои прочистить души-
Ан нет.
Они подались в олигархи.
И подсыпают
Людям, словно курам,
По зёрнышку,
Опять виня «пархатых».
А, в самом деле-
Та же диктатура
Могучей кучки
Сытых и богатых.
Поможет вряд ли
Сколько не проси я
Добра стране
И всякого успеха.
Ведь там рождён я
И люблю Россию,
Но очень рад,
Что навсегда уехал.
Шаг в жизни
Сделан очень не простой,
Зато, по сути,
Только здесь я свой.

2010.