"Не клюёт" - я сказал сам себе,
Забросив в бытие удочки.
Цвет ещё редких тел бел,
Пришедших поплавать с уточками.

Вообще-то ловлю я стихи,
Порой отпуская их в рост,
Оказавшись ещё глухим
К тому, что ко мне Он принёс.

Но я знаю, что приносить
Будет это снова, и снова
До тех пор, пока не пронзит
Ни меня, так кого-то другого.

Тайны сыпят одежки свои,
Загрязняя, сметая, и множась.
Расставляющим точки над и,
Не хватает ни ручек, ни ножек.

Расширяясь в пространственный мрак,
Всё летит от какого-то центра.
Но и в этом что-то не так,
Как в той песне в чувствах поэта.