Я – Муза в отпуске, и маюсь я бездельем, В глухой тоске брожу по ясным майским дням… Я пробую сама скреплять рифмушки зельем, Но как-то не везет заезжим новостям…
Смотрю на певчих птиц – они сидят на ветках, Поют о чем-то там, красиво, не земно... На берегу реки нимфеточки в балетках Мистическим огнем танцуют инферно…
Рисую лужами на черноте асфальта И крашу зебрами в этюдниках судьбы… В немом восторге вскользь услышу звуки альта, И сердце всколыхнет призывный стон трубы…
А что же мой поэт? Он, верно, где-то пишет… И легкий слог его страдает горячо… Но если нет меня, то кто же в ушко дышит, И перьями крыла окутает плечо?…
|