Уже не плавает в реке,
клочок с моим стихом.
Он выдуман на пасеке,
пчелиным пастухом.
Тех строк плывущих веснами,
давно нет в том саду,
где комсомолки с веслами,
в немыслимом году.
От лавок керосиновых,
до Припяти реки,
гуляли в парусиновых,
костюмах старики.
Там крыши были с галками,
над рельсами был мост.
На нем стучали палками,
дедули в полный рост.
В Полесье жили классики,
и классик мне прочел,
что пастухом на пасеке,
я выросту для пчел.
От рек молочных вдалеке,
я рос и не жужжал,
на сале, хлебе, молоке,
но свет подорожал.
Ближневосточный здесь – слюда!
С ума может свести.
Однажды я ступил сюда,
Дворецких пчел пасти.
Лег классик на подводу ли,
когда пропел петух.
В меня глядел ли, в воду ли,
но взгляд его потух.
И память не фатальная,
как молния в окне!
Там площадь привокзальная,
в далекой стороне.
Свистят там маневровые!
Я шлю им свой поклон.
Ах, пацаны дворовые -
базар, вокзал, перрон!
…И потому субботами,
как свет в ночном лесу,
пронизан я заботами-
я пчел своих пасу.