Живу один со старым вязом,
по меркам нынешним - босой,
как будто я к избе привязан
пшеничной девичьей косой.
С утра пораньше, "с петухами"
на чурку-фермера пашу,
а в выходные и ночами
стихи о родине пишу.
Вольготно мне в родной сторонке,
найдет-бываю и в грехе,
порою радуют бабенки,
но речь о том в другом стихе.
Лесные хоры шумовые
зовут на спевки вольных птиц,,
играют речки голубые
на струнках солнечных ресниц.
Звонит дружок:-Езжай, брат, в город,
там интересней, веселей,
не счесть культурных разговоров,
ходи в театры и в музей.
Мне-мужику чужда беспечность
и мнится фальшь в таких речах,
нести я буду "веки вечны"
крест этот на своих плечах.
Как будто понимая что-то,
лиловым глазом косит конь,
скрипят не ласково ворота,
ворчит березовый огонь.
Пусть кто-то спросит:-Счастье ль это-
без благ, тугого кошелька?
Мне, деревенскому поэту,
такая долюшка близка.
О счастье спорить мало толку,
ведь в абсолюте его нет.
А счастье что? Оно-осколки,
оно-понравившийся цвет.
А помечтать в лихих потемках
не грех рабам и королям,
и на стальных крылах избенки
парю я к розовым морям.