Печальная моя, взгляни в окно: Тебе ль не знать, откуда эта сырость? У западного ветра сотни "но", Вот и сейчас попал к тебе в немилость,
И майский полдень - мальчик для битья, И тучи - настроения мерило. Душа моя, далекая моя, У Солнца выходной (оно звонило).
Восточная моя, который век, Ты, первой мыслью, будишь на рассвете, И этот дождь, обуза для калек, Уносится при набранном "привете",
И эта блажь, минутная роса, Привычно тает, облаку в довесок, И раздувает ветер паруса Весенних лип и наших занавесок.
|