Чёрная скрипка в замёрзших руках,
Паству свою собирает на сход.
Рвущим аккордом нездешний монах
Будит навеки заснувший приход.
Крики страданий выводит смычок,
Жалобно пилит и гладит струну,
Музыку боли несёт ручеёк,
В нищую, битую плетью страну…

Странный монах! Колокольный трезвон
Скрипке доверил в сердцах заменить.
Чёрные мысли, как гнёзда ворон,
Светлой палитрой надежды сменить.
Рвались над полем напевы смычка,
Ширился звуков призывный размах…
Скалились зубы, и кто-то крича,
Ставни дубовые вешал в домах.

Старый кузнец побежал через лес
К месту, где плыл незнакомый напев.
Сын пастуха на палати залез,
Рядом проснулся мычанием хлев…
Люди прильнули к окошкам домов,
Смелые робко на голос пошли,
Скоро другие рванулись с дворов –
К сердцу незримые нити дошли.

Вещий мотив будоражил село,
Души, привыкшие к серой тоске.
Смолкли аккорды, и всех понесло –
К скрипке монаха, лежащей в песке.
Сняв капюшон, весь седой пилигрим,
Взял инструмент, на селян посмотрел,
Словно святою водою облил…
Тихо побрёл… под рассветный обстрел!..