Никогда я не был таким, как все, И не стану им до тех пор, покуда Одинок в этом чёртовом колесе, Что зовётся жизнью. Меня до зуда В голове доводит извечный зов Встать в ряды безликих, на сон похожих, У которых в жилах бежит не кровь, А томатный сок; и ножом по коже Мне слова, что нельзя, мол, живя средь них, Быть не частью общества, а субъектом. И когда из вены струится стих На бумагу, как с неба слетевший некто, Вновь и вновь звучат в голове слова: Никогда я не был таким, как эти! - И на душу сходит девятый вал, Оживляя мечту о всевечном свете.
|