День засыпает, вечер тих.
Так, может быть, напишешь стих?
Угаснет смех залетных пар,
когда взовьется легкий пар
твоих стихов,
назло судьбе.
Тогда тебе
простится дюжина грехов.
Дыши, пиши,
чтоб мелкий грех
не оставлял в душе прорех
в ночной тиши.
Всегда жива
твоя надежда - сладкий сон
и как протяжный, нежный стон,
твои слова.
Не за пятак
ты душу дьяволу продашь.
Возьми же в руку карандаш,
ты можешь так.

За тем окном
ты видишь тонкий силуэт,
тебе видней.
Ты снова думаешь о ней,
она была красивым сном...
Пиши, поэт.